Io non sono il poeta

Rovisto gli avanzi d'un pianto

tra grani di sale amaro e opaco

che m'impedisce di fuggire

mentre m'aggiro straniera

in questa mia stessa vita.

I poeti
 quelli veri

loro sì che sanno dove andare

per riportar in vita i loro versi

Mentre io frugo a stento e sento
 la notte nella mente

 che arranca disperata

tra l'accenno d'un respiro

e la memoria d'un sorriso.

Elisena